al indio americano...
Allí en lo alto, donde el viento y el agua se han confabulado. Erguido y de silueta lacerante, con su mirada cenital, abarca desde la sima más profunda, hasta el cincelado risco del último cerro, del Gran Cañón.
Los que se atreven a mirar sobre la meseta, donde los rojos y añiles del cielo, se abren al ocaso, entre nubes, de incandescente carmesí.., pueden adorar al Sol, como astro rey... En todas las leyendas, de todos los guerreros.
Los valles del Cañón, se desparraman a sus pies, y su visión abarca legendarias praderas de púrpuras batallas, empinadas mesetas de nieves vírgenes, manadas de potros salvajes, de bisontes, de búfalos...
Su lanza y su penacho le coronan. Cuatro plumas de águila, una por cada viento domado, una por cada vida pasada.
La huida, no es huida, es retirada.., les cercaron sus dioses, sus tierras, sus destinos. Pero el espíritu permanece. El alma del indio grita en el cerro.
Se eleva con canto y danza de guerrero, es su orgullo ancestral de "Jefe Navajo". Busca con la mirada a las aves que en círculo vuelan, sobre él, a través de él..,le miran a a su vez y asienten en el silencio del tiempo.
En las tierras mágicas de los "Anasazi", se ha levantado un viento cálido y seco, que con rachas impetuosas aúlla y gime sobre las rocas, del fondo del Gran Cañón. Sube por sus grietas y se acomoda en las paredes de piedra roja, que forma la meseta, cincelando los cambios en los símbolos del viejo oeste.
La silueta del indio se aleja, errante su montura, se diluye en las sombras , hoy es la leyenda...
diasazules dijo
Hoy es la leyenda.....
Cuatro plumas de águila,
una por cada viento domado,
una por cada vida pasada.....
Bonita leyenda.
un beso
15 Febrero 2009 | 09:51 PM